:::::Vento, Ventania...:::::::::

Este post é especialmente em homenagem ao blog Elas por Elas... um pouco das minhocas da mente feminina!

A OUTRA
(Luis Fernando Veríssimo)

O problema era que ela era irresistível quando acordava. Tinha até um cheiro diferente, que desaparecia no resto do dia.
Um cheiro morno. Cheiro de leite morno, era isso. Com um inexplicável toque de baunilha.
Muitas vezes ele acordava a mulher, cheirando-a. Ela despertava com ele farejando entre os seus seios, ou tentando enterrar o nariz entre a sua cabeça e o travesseiro para cheirar a nuca, onde descobrira traços de amêndoa.

Ela dizia "O que é isso, João?!"
E ele: "Estou te cheirando há meia hora."
E ela: "Pois pode parar."

O problema era que ela acordava de mau humor. Quente, cheirosa, apetitosa e emburrada. Nem deixava ele beijá-la na boca.
"Eu ainda não escovei os dentes!"
E se ele tentasse beijar o seu umbigo (noz-moscada, possivelmente canela) ela lhe dava um chute.
E não eram só os cheiros. Ela acordava fisicamente diferente.
A cara maravilhosamente inchada, a boca entumecida, como a de certas meninas de Renoir.
No resto do dia ia alongando-se, modiglianizando-se, mas de manhã era uma camponesa compacta, com fantásticas olheiras roxas.
Ele não sabia explicar.
Ela era uma mulher delgada, de pernas compridas, mas de manhã tinha as pernas grossas. As coxas eram cobertas com uma leve penugem loira que de noite ela não tinha. E, ou ele muito se enganava, ou até a bunda ela perdia, de dia.
A bunda. As nádegas redolentes.

Mmmmm... Ervas aromáticas. Um quê de sândalo...

- Pá-ra.

Todas as noites, ela preparava-se para a cama com um ritual.
Depois do banho, colocava a camisola transparente e vestia meias pretas, só para poder tirar as ligas e as meias na frente dele porque achava que ele gostava.
Ele sorria sem vontade, da cama, não querendo dizer que aquilo não lhe causava a menor impressão, que gostava mesmo era quando ela acordava de manhã com a camisola toda torta, com uma alça enroscada nas pernas, nas doces pernocas matinais. Não queria estragar o seu ritual, mas de noite o emburrado era ele.
Ela ficava deitada ao seu lado, o penteado perfeito, um meio sorriso paciente nos lábios, esperando.
Cheirando a sabonete e esperando.

- Você ainda vai ler por muito tempo?
- Ahn.

"Ahn" não queria dizer nem sim nem não. Queria dizer "Ahn".
Ela tentava começar uma brincadeira, cutucando-o com o pé.
Inventava canções que cantarolava no seu ouvido - "Ele não me quer, ai, ele não me quer". Ou fingia que se interessava pelo livro.

"Tem sacanagem?"
Ele acabava cedendo, só para fazê-la parar. Ou continuava lendo até que ela desistisse e dormisse. Não queria nada com
aquela pessoa que virava as pestanas antes de ir para a cama. Queria era a camponesa da manhã. Sonhava com a sua camponesa irritada.

De manhã era ele que insistia. "Deixa. Só um pouquinho..."
Ela afastava a cabeça dele. "Não, já disse!"

Ele só queria passar a ponta do nariz pelo trigal das suas coxas, só isso. Ela não deixava.
Precisava levantar, escovar os dentes, tomar um café e começar a vida. Antes de escovar os dentes e tomar um café, era a tese dela, uma pessoa não é uma pessoa, é uma coisa.

Pode evoluir para uma pessoa se fizer um esforço, mas é um processo lento e difícil que requer concentração e exclui qualquer forma de digressão, ainda mais sexual. Ela comparava o sono a um acidente ao qual a gente sobrevive, mas leva meio dia para se recuperar. E o desejo dele de possuí-la antes de escovar os dentes a uma tara indefensável, quase a uma forma de necrofilia.

"Sai, sai!"
- Então deixa eu só cheirar mais um pouquinho.
- Não, já disse.

E ela se levantava, tentando encontrar as pontas da camisola, puxando uma alça do meio das pernas com fúria. Quando chegava na porta do banheiro já era uma mulher comprida. Se ao menos ela deixasse a bunda na cama, pensava ele. E ficava cheirando o travesseiro ainda quente. Mmmm. Amêndoas, decididamente amêndoas.

"Ele já não gostava mais de mim. Que pena, que penaá..."

Ele fazia um gesto para afastá-la do seu ouvido, como se ela fosse um mosquito.

- João, eu acho que você tem outra.
- Outra o quê?
- Outra mulher.
- Que bobagem.
- Acho que você está pensando nela neste momento. Fingindo que lê e pensando nela. Diz que não!

Ele não dizia que não. Estava pensando nela, de manhã. A sua outra, a sua inatingível outra, a das pernocas, a da baunilha. Mas ela não precisava se preocupar, pensou. Nunca seria enganada. A outra não queria nada com ele.

- Apaga a luz, apaga.

Ele suspirava, fechava o livro, apagava a luz. Enquanto faziam amor, ele tentava imaginar que ela era a outra. Mas o cheiro de sabonete atrapalhava...